Impotencia y la concha que los parió.
No te niego que sepas de la vida, que años al pedo no tenés y que me quieras cuidar, pero me enfermás. Hablas, hablas, hablás y tus oídos se impermeabilizan para no escuchar lo que no te conviene. No parás. Sos duro. Me enfermás.
La única persona que tiene el cargo sobre mi, me entiende. Me entiende pero no entiende, no sabés forjar tu propio camino. Aprendiste a depender de un simio con experiencias. Como cuando yo era chiquitita, vos me hacias todas las tareas, cuando me soltaste, yo me caía. Lo hacía porque era dependiente de vos. Eso es lo que tenes. Quisiera curarte, pero ya sos grande para tomar todas tus propias desiciones. Te amo, pero me molesta, me frustra y me apena que seas así y que no sepas elegir, tomar desiciones. Nadie tiene que gobernarte, que pensar por vos. Vos sos la que tiene que razonar sola. Quiero que confuies en mi. Se te mezclan las opciones, te enredas y buen... pareciera que hay una ley que hay que elegir el mandato de el Rey de la Casa. Idioteces. Hacés que tu criterio no valga, sin embargo, es el que a mi, más me vale.
Y yo, impotente en un disfraz de infantes me veo encerrada. Quiero salir, pero no, no me dejan salir (estoy verde). No existe el criterio común entre ustedes. Son totalmente impredecibles (y cuando son predecibles, la resuesta siempre es obvia y negativa). Y no jodo, cuando digo que sos cualquiera, es porque lo sos. No te importa lo que uno tenga dentro del bocho, sos cualquiera. Lo único que te importa es el número. Matemático idiota. Pánfilo. Date cuenta que la edad es solo un número, que la madurez verdadera de los días, esta en la cabeza. Y eso le gana, de seguro, a los años que puedas llegar a tener. Sos un claro ejemplo. Nunca lo aprendiste.