Estas letras son sólo una copia tergiversada de algo mejor, que desconozco.
Estas marcas ya no escriben mis palabras ni dicen lo que pienso,
estos pies ya no caminan mis pasos, ni siguen las huellas que ya borró el olvido.
Estos caminos de destinos móviles e inciertos se cruzan constantemente,
los indicios a la vera son ambiguos e imprecisos,
pero la incertidumbre tiene fecha de vencimiento.
¿Por qué escribe este mensaje sin remitente ni destinatario,
mi mano prisionera de la pluma?,
prisioneros del tiempo y el espacio.




D. Méndez.